Eu guardo uma imagem na cabeça, quase como uma fotografia. Nela há um corredor imenso, com uma porta (pequenina na imagem) ao fundo. A porta está aberta e através dela se vê você, não, se vê metade do seu corpo: a parte de cima do tronco deitada numa cama, as costa levemente inclinadas para a frente. Tenho a impressão de que você olha em minha direção.
Do lado do corredor há uma rampa, pela qual, descendo, tem-se acesso a outro corredor, certamente com outras portas, que revelarão imagens semelhantes.
Mas tudo o que eu sei é que foi por esta época que adquiriste a cicatriz, sem a qual não me recordo de teu seio.
(A fotografia é triste para mim, mas não para a criança que corre no corredor).
