repartida

(sobre o 21.12.2014)

Desacostumei do poema,

não da poesia

A prosa dos dias é que de mim

dizem

A louça na pia o trabalho na mesa o drama o drama o drama a dramaturgia

e a cama vazia

Na métrica prosaica dos dias

- dos mais quentes

aos invernais (esses sim, glaciais)

do além-trópico

que, a me ver longe, atravessei

(utópico

desejo de partir) -

sobrou pouco ou já nenhum espaço

pra ti.

Desacostumei,

mas retomo

- força maior de uma circunstância anunciada -

a forma-poema

e o conteúdo

tantas vezes precipitado

[]

Dizer na forma que era

(já agora me custa lembrar)

a própria forma de teu corpo:

um que

antes de se repartir

sobre mesas frias               

e mãos esterilizadas

partiu-se em mil

versos livres

de amor

sob mãos femininas

- sendo duas delas

as minhas

[]

Partir

Infinitivo e imperativo maior de uma existência

Partistes e te partiram muitas vezes

(em pedaços, estrofes de ti)

de modo que

- e não me entendam mal nem mal me queiram -

essa última partida

pesa apenas por ser isto: a última.

Afinal, já havias partido há tanto

de meu convívio

da rotina prosaica de meus dias

que a falta

a ausência tão doída

tão sentida por alguns

me era já uma antiga conhecida

[]

Outras partidas

Já o foram

Outras mais ainda irão de

Dez anos as separam

E tenho sido poupada

por estranha coincidência

ou graça divina

de vivenciar

assim

perto

todo o processo

até o momento átimo

(ora por infantil inocência

ora por deliberada e alheia vontade)

Talvez por isso me custe

menos

do que se esperava

- e do que, ainda agora, espero –

me custar:

pelo que

em vez de as separar

une

[]

Ou porque

como dizia Bishop:

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster

[]

Desacostumei de ti,

não da poesia

(ou da vida!)

de que eras prenhe

e que nos cabe

agora

fazer vingar

Por isso

é que

nem alegre

nem triste

nem poeta

aceito a tua ida

- tão bem quanto

mal aceitei

a outra,

e ainda melhor
que a primeira

Até

quem sabe

a vista

caçada

mas afinal o que tanto procuras
que não estava lá
nem esteve aqui
e o que pensas encontrar na volta

e nesse leva-e-traz
o que fica
e o que sobra

satisfaz?

Em 10 de fevereiro, no dia seguinte ao que voltei de viagem

'Eu vim a Campina Grande diretamente da barriga de minha mãe - barriga que já nem existe mais, embora às vezes me dê uma vontade louca de voltar pra lá. E parti, anos depois, em busca de outras paragens que eu pudesse provar, aprovar, talvez desaprovar. Cheguei a Porto Alegre, que foi o lugar mais distante que consegui ir de início. Hoje, se me perguntam porque escolhi esta cidade, digo simplesmente: pela distância. E a mesma distância-motivo de minha partida é, agora, razão triste para muita saudade. Nessa terra estrangeira, não sou amiga do rei, tampouco de muitos plebeus. Aqui, nada-se, nada-se e morre-se na praia das relações. Aqui nada-se num não-mar (meu mar, cadê?) destemperado, descompensado, de estações mui radicais, intensas - e vida nem tanto assim. Se a minha terra é seca, esta aqui é estéril em muitos sentidos. E me deixa, ilhada que estou de minhas referências, propensa a erros, equívocos que tem por consequência crises de surto, de ansiedade. À minha magra silhueta sua culinária, tão pobre em variedade, também não faz bem. Cadê a pamonha, a carne de sol, a tapioca, o bolo de milho, de macaxeira, o pãozinho fresco, o arrumadinho, a peixada, etc., etc.?

No mais, agora é esperar o último caminhão, que parte sabe lá Deus quando, de volta pro meu Nordeste.' 


Numa virtual (possível!) reapresentação do Como se fosse [im]possível ficar aqui, atualização de um dos trechos finais.